tag:blogger.com,1999:blog-74044660499182758872024-02-19T09:21:42.198+01:00Ni héroes ni heroínasEl blog de Natalia ArbósNatalia Arbóshttp://www.blogger.com/profile/12349213124695573942noreply@blogger.comBlogger10125tag:blogger.com,1999:blog-7404466049918275887.post-79907956121230272892016-02-15T03:03:00.000+01:002016-02-15T03:03:08.483+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQT1RfTOyfAMWSzL2zwGuG3XydEddI0GPYFxbGvxum4Qz9m7a7qoSL1wv5tQ-j-4w7k_Q45J0VIimZw8fFuCYC_EvJOOXgrb7Fre7i7ue-iIMMbYZCqIr-q7_nHNi-O9n7fOntO2n9L1s/s1600/art-1048948_1920.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQT1RfTOyfAMWSzL2zwGuG3XydEddI0GPYFxbGvxum4Qz9m7a7qoSL1wv5tQ-j-4w7k_Q45J0VIimZw8fFuCYC_EvJOOXgrb7Fre7i7ue-iIMMbYZCqIr-q7_nHNi-O9n7fOntO2n9L1s/s640/art-1048948_1920.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Sólo quiero ser sombra en tu reflejo,<br />
la última nota del eco de tu voz,<br />
el último rastro de tu aroma al pasar.<br />
<br />
Quiero diluirme en tus fluidos,<br />
esconderme en tus esquinas<br />
y agarrarme fuerte en los ángulos de tu cuerpo.<br />
<br />
No quiero ser tú:<br />
quiero desaparecer en ti.<br />
Que no quede más de mi persona<br />
que un DNI caducado<br />
y la certeza de que en un cajón te he construido<br />
a mi imagen y semejanza<br />
para poder desaparecer en mí.<br />
<br />
<br />
(Poema improvisado en la jam de Los diablos Azules a raíz del verso "sólo quiero ser sombra en tu reflejo", 19/01/2016).<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/CAbuaDxgEVc/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/CAbuaDxgEVc?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
Los planetas, 'Desaparecer'</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">*NAG 2016</span></div>
Natalia Arbóshttp://www.blogger.com/profile/12349213124695573942noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7404466049918275887.post-82832956306369426532015-03-23T22:39:00.000+01:002015-03-24T02:01:25.479+01:00Riendo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5vAVOS3rveVYLuMyuyyMdBZ-uq8Ed4jj8s0HhpaqK2jCPS36vyJmaa7EyPEx4lQKSJ2vJHvG0DgX-nqJOyX7jPjrAMBemuWPcgu26JLbSc7g3xXe9xuHrJwrI1OodMcq4kAkgc0iB0Jk/s1600/Espartaco+risas_fotogramas.com.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5vAVOS3rveVYLuMyuyyMdBZ-uq8Ed4jj8s0HhpaqK2jCPS36vyJmaa7EyPEx4lQKSJ2vJHvG0DgX-nqJOyX7jPjrAMBemuWPcgu26JLbSc7g3xXe9xuHrJwrI1OodMcq4kAkgc0iB0Jk/s1600/Espartaco+risas_fotogramas.com.jpg" height="480" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Fuente: <a href="http://www.fotogramas.es/Cinefilia/Calendario-2011-de-Fotogramas" target="_blank">Fotogramas</a></span></div>
<br />
<br />
Entre el vaivén, la risa.<br />
Una carcajada en la menor<br />
si la pendiente despeña entre riscos airados.<br />
Una sonrisita templada<br />
si la línea marca el horizonte sin vacilar.<br />
<br />
Pero siempre, la risa.<br />
<br />
Como un termómetro de mercurio<br />
que sube y baja.<br />
Como una pluma de paloma<br />
que ondea guiada por el aire.<br />
Aire que expele la risa.<br />
Más amarga cuanto más plana,<br />
más frenopática cuanto más dislocada.<br />
Una línea que viene y va<br />
en ondeantes ondas hertzianas.<br />
<br />
Pero siempre, la risa.<br />
<br />
De aquí a allá.<br />
De allá a acá.<br />
De ahora a luego o nunca.<br />
De ¡alehop! a ¡tachán!<br />
Risa como convulsión,<br />
como acicate y revulsivo.<br />
Risa como llanto<br />
y como canto desesperado.<br />
Risa histérica, histriónica, acrobática,<br />
dramática, pragmática. Patética.<br />
<br />
Pero siempre, la risa.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/IKjJ6DQF7xY/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="http://www.youtube.com/embed/IKjJ6DQF7xY?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Sia, 'You're never fully dressed whitout a smile'</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">*NAG 2015</span></div>
<br />
<br />Natalia Arbóshttp://www.blogger.com/profile/12349213124695573942noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7404466049918275887.post-20148245806276796492013-03-12T15:38:00.000+01:002013-03-12T15:46:55.583+01:00Tequila<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvTR0TAwO5VweGmfuqZwBllWgbePC26GBiDyHysEbos8WNbpFyVL7OphtcNDhYYiC0yz982e4xrQbciCICmazHNpuGXYez_J7xDriNd3cg4vDnLvVsvIE1kbSop6gMglm7UaSkBl1MPZg/s1600/Pavel+Krukov+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvTR0TAwO5VweGmfuqZwBllWgbePC26GBiDyHysEbos8WNbpFyVL7OphtcNDhYYiC0yz982e4xrQbciCICmazHNpuGXYez_J7xDriNd3cg4vDnLvVsvIE1kbSop6gMglm7UaSkBl1MPZg/s640/Pavel+Krukov+3.jpg" width="426" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Fotografía de <a href="http://photo.net/photodb/member-photos?user_id=1545302" target="_blank">Pavel Krukov</a></span></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cambio un tequila por un te
quiero,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
que arañe mi garganta con cada
letra,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
que se agarre a mis costuras<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y las cicatrice con su calor.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cambio un tequila por un te
quiero,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
al que le siga otro y después
otro,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
hasta estar ebria de fuego<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y resacosa de noches sin dormir.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cambio un tequila por un te
quiero,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
reposado, caliente y de un trago,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
sin aditivos ni rituales
absurdos,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
sin balbuceos, a morro de la
botella.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/3H6amDbAwlY?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
The Champs, 'Tequila'</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">*NAG 2013</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Natalia Arbóshttp://www.blogger.com/profile/12349213124695573942noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7404466049918275887.post-35399830260024209152013-03-08T20:03:00.000+01:002013-03-08T20:07:03.563+01:00Normal<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2lU-ueH6tBCREO7xhpLeI-eSiDRflqNxyzFx5jphs8MLwX29vC0M4o92Vw6R6-Co9ECLfsLG0VJb8sr2m4S7CzO2QOFwYUqd48mSAtpcMHpCR9u2kSuzAT9gThIZiFfEHYXdRRI1nHFc/s1600/Normalidad+y+normal_el+roto.JPG" imageanchor="1"><img border="0" height="491" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2lU-ueH6tBCREO7xhpLeI-eSiDRflqNxyzFx5jphs8MLwX29vC0M4o92Vw6R6-Co9ECLfsLG0VJb8sr2m4S7CzO2QOFwYUqd48mSAtpcMHpCR9u2kSuzAT9gThIZiFfEHYXdRRI1nHFc/s640/Normalidad+y+normal_el+roto.JPG" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
Es normal que todo el mundo esté desquiciado,<br />
así que se vuelve necesario que les ‘quicien’<br />
volviéndoles ‘anormales’.<br />
Aquí la regla no la forja la cantidad.<br />
<br />
Claro que palabras maniqueas como ‘normal’<br />
no son políticamente correctas,<br />
por lo que lo normal ahora es lo más corriente,<br />
lo habitual;<br />
porque lo normal es nada.<br />
<br />
No hay norma,<br />
porque una norma implica un legislador que la cree<br />
y unos esclavos que la acepten,<br />
y el ser humano es libre,<br />
con convenciones sociales,<br />
que suena mejor que normas sociales<br />
pero que en realidad son normas admitidas tácitamente,<br />
que es la tercera acepción que da la RAE de esta palabra.<br />
<br />
Así pues lo normal ahora es ‘anormal’,<br />
y todo el mundo necesita que lo normalicen<br />
para jugar dentro de esas convenciones sociales<br />
y poder decir eso de ‘estoy buscando mi identidad’<br />
tan en boga hoy en día;<br />
porque el capitalismo nos ha corrompido,<br />
porque el estado del bienestar nos ha confundido,<br />
porque mi madre tiene la culpa,<br />
porque no sé quién soy<br />
o quién debería ser<br />
o quién quiero ser<br />
o cuál de mis yoes me gusta más<br />
o es más normal.<br />
<br />
Así que busco normalizador que me normalice.<br />
<br />
Razón aquí.
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=lstDdzedgcE"></a><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/lstDdzedgcE?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
Radiohead, 2+2=5</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">*NAG 2013</span></div>
Natalia Arbóshttp://www.blogger.com/profile/12349213124695573942noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7404466049918275887.post-40717211761410673462012-05-24T20:47:00.000+02:002012-05-27T19:22:46.303+02:00Villa Siempre<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXKH5xf5422UN9Pfviw1SbYfRY9CdVvBvGvXuZ4kDwnc-L8ucI6lFZQMk9ERcUQnIAo7-NSPDTTCPlb_6kMXM9-T3pZKmUbDiHIOkEXnPaU5XYnS-qTlNC_OLsXqVWRcmne895IZtYEcc/s1600/Peter-Pan.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="560" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXKH5xf5422UN9Pfviw1SbYfRY9CdVvBvGvXuZ4kDwnc-L8ucI6lFZQMk9ERcUQnIAo7-NSPDTTCPlb_6kMXM9-T3pZKmUbDiHIOkEXnPaU5XYnS-qTlNC_OLsXqVWRcmne895IZtYEcc/s640/Peter-Pan.gif" width="640" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Batang","serif";"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-size: 10pt; line-height: 200%;">“La literatura es un espejo que el cine pinta”</span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Peter Pan ya no sonríe. Se
ha hecho mayor y sus suspiros acarician un pasado que creía que no tendría que
añorar. Con los surcos del tiempo dibujados en su rostro, persigue las
manecillas del reloj, en un movimiento que, inexorablemente, avanza hacia un
futuro que creía que no tendría que temer. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Peter Pan ahora fuma habanos
y, entre cada amarga exhalación, recuerda cómo el cine le hizo grande. Desde
1904 recorriendo los rincones de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nunca
Jamás</i> para que Disney le haga crecer tan sólo cincuenta años más tarde. Y
en ese momento, se dio cuenta de que ya no habría <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nunca Jamás</i>, tan sólo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siempre</i>.
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siempre</i> no es
una isla, es un apéndice minúsculo de una península olvidada. Mr. Pan aún añora
su confortable isla verde, en la que las risas de los niños perdidos refulgían
entre los rayos de sol y elegir al <i style="mso-bidi-font-style: normal;">jefe</i>
de los juegos era el mayor problema con que se enfrentaban. Añora las noches en
las que, dormidos todos los niños, a salvo de piratas, se subía al peñón más
alto y en las estrellas reflejadas en el tranquilo mar podía leer la cara de
Wendy. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siempre</i> no
tiene mar, sólo una capa de grueso hielo en la que lo único que se refleja es
algún rayo de sol, que, perdido, ha batido los muros del opaco cielo. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siempre</i> es frío, vetusto y no hay más
sonidos que el quejoso arrastrar de pies y la tos de los viejos. Porque <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siempre</i> es un país de viejos. Sin mar,
sin peñones, sin sirenas ni piratas, sin <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Wendys</i>
reflejadas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
El tiempo pasa rápido en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siempre</i>. El tiempo es relativo, dicen, y
en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siempre</i> pasa rápido. Pero nada se
inmuta. El hielo sigue siendo hielo y los nubarrones siguen encerrando al sol.
De vez en cuando, muere algún viejo, cansado de esperar; pero siempre llega
alguno nuevo. Nadie sabe cómo ni por dónde. Cuentan que hay un camino de flores
que te trae hasta aquí, pero nadie lo ha visto. Porque en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siempre</i> no existe la “calle”, no hay paseos ni aceras ni
carreteras, sólo la inmensa edificación <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Villa
Siempre</i>, en la que cada viejo tiene su habitación, de la que sólo sale para
vagabundear por los pasillos o charlar en los salones. Mr. Pan tiene suerte; su
habitación, en la decimotercera planta, es exterior: con vistas al hielo. Sin
embargo, el fantasioso Dorian vive en el sótano, recluido por loco, con sus
brillantes rizos rubios a sus pies, bañados en el orín de las ratas. Sentado en
una esquina, Dorian se agarra la cabeza, cuyos rizos devoró la piel, y repite
una y otra vez: “Yo soy más guapo que Hurd Hatfield, yo soy más guapo que Hurd
Hatfield…”. Y, de vez en cuando, mira en una cinta de ocho milímetros su
retrato.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Dorian no lo sabe, pero Mr.
Pan tiene cierta envidia de él. A veces, cuando baja al sótano, le espía y a
Mr. Pan le invade una enorme envidia. Él ya no puede mirar su retrato. Su
sombra se le descosió y, probablemente, esté ahora paseando por las apacibles
orillas de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Lago de las Sirenas</i>,
con su juventud intacta. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
El padre Ambrosio también
tiene un cuadro, y dicen que por él acabó en el sótano ‒o en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La cueva de los Piratas</i>, como lo llama
Mr. Pan‒. Lo mira con devoción, le susurra largas letanías y, entrecruzando sus
arrugados dedos a la altura del pecho, se pregunta si su crimen fue tal que
merece ser recordado por aquello. Peter Pan le ha visto alguna vez en la
capilla de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Villa Siempre</i> ‒el cura le
consigue los mejores habanos del país y suele bajar a hablar con él‒. La última
vez que estuvo fue en el funeral del Conde. Cuando terminaron los oficios, el
padre Ambrosio entró y estuvo largo rato de rodillas en el primer banco,
rezando por el alma del impío que acababa de morir y suplicando a Dios que le
aceptase en su seno, del cual se apartó hace demasiado tiempo ya. Ambrosio y el
Conde vivían en celdas contiguas y compartían un mismo destino: ambos se habían
alejado de Dios a causa de una mujer. Ambrosio está arrepentido, trata de
conseguir el perdón divino con sus plegarias y se había impuesto como
penitencia salvar al Conde de su herejía. Pero el Conde estaba abocado a seguir
la estela del mito que sobre él se había forjado. Sabía que nunca saldría de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Villa Siempre</i>, ¡tantos fueron los que
allí le metieron! Se dejó morir, lentamente, acurrucado en su capa, roja como
la sangre.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Nadie sale nunca de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Villa Siempre</i>, eso lo sabe todo el que
entra. Los muertos dejan paso a los vivos, y el espacio se renueva de caras, de
gestos, de voces. Pero nadie encuentra el camino de vuelta a casa, porque no lo
hay. No hay chapines de rubíes que, al chocar, devuelvan al hogar. Dorothy lo
sabe bien, cada día lo intenta.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Y Mr. Pan no puede volar, es
complicado encontrar pensamientos alegres en un mundo gris. Además, Campanilla
está separada de la Villa, en otra parte llena de seres fantásticos que ni
Peter Pan puede soñar, y sus polvos ya no brillan. Ya no hay aplausos que la
salven.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKnRp_QrBIKCZ8Ozo3eLowaeEkJ12vdmoE8pCMbvtHNNqZb_QqS6nuz-n2_HWXXmdja0AE6A9LFF1CXgeH9VMC2Y16cwj9RbzHBzbRfNxJv9WeZl4y79BlGr4bD-NZoyRTIEnaSHW-AyA/s1600/peterpan.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="458" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKnRp_QrBIKCZ8Ozo3eLowaeEkJ12vdmoE8pCMbvtHNNqZb_QqS6nuz-n2_HWXXmdja0AE6A9LFF1CXgeH9VMC2Y16cwj9RbzHBzbRfNxJv9WeZl4y79BlGr4bD-NZoyRTIEnaSHW-AyA/s640/peterpan.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Peter Pan fuma habanos pero
a veces se refugia en su mente de niño para recordar que una vez siempre lo
fue. Por eso corretea por los pasillos y espía al resto de los ocupantes. A
veces finge encarnizadas luchas con el capitán Garfio. Dicen que él también
está allí, en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Cueva de los Piratas</i>,
pero Mr. Pan nunca le ha visto. Se pregunta qué aspecto tendrá ahora y quién
ganaría en una pelea. O siquiera si tendrían ganas de pelear.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Peter Pan es un
“niño-viejo”, pero hay más “niños-viejos” en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Villa Siempre</i>. Está aquel que siempre pasea en pijama e intenta
descifrar el misterio de sus arrugas de “viejo” de tres años. O aquel otro que
toca su tambor de hojalata día y noche. No habla mucho con ellos; llegaron más
tarde que él y, aunque intentó que fueran amigos, estaban demasiado perdidos en
sus trágicas historias. No conocen el secreto de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Villa Siempre</i>. Pero Mr. Pan sí, fue Oliver quien se lo desveló
cuando llegó a este lugar.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Fue en una noche fría y
oscura, como cualquier otra en la Villa, cuando Peter Pan apareció en la
puerta. Sin maleta, sin conciencia de saberse allí. Algo, entre rancio y
olvido, se podía respirar en aquel laberinto de figuras que Peter fue cruzando
hasta llegar a una gran sala. En el centro, sentado en una mesa, rodeado de viejos,
amasando su boina, contaba una historia Oliver. Peter, a lo lejos, escuchaba y
su mundo de niños felices se derrumbaba al comprender que no todos tenían una
isla o una casita como la de Wendy. Oliver observó el gesto compungido de Peter
y se acercó a él, pensando que estaba triste porque no entendía qué hacía allí ‒aunque,
en realidad, Peter no había tenido tiempo de pensarlo; aún Peter era un niño de
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nunca Jamás</i>‒. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Se presentó como Oliver
Twist, pero le rogó que, a pesar de las arrugas de su rostro, le llamase
siempre Oliver, porque él era un “niño-viejo”. No te asustes, le dijo. Nosotros
éramos palabras y adquiríamos formas tan dispares como lectores hubo, hay y
habrá. Nuestro mundo era diferente según quien lo pintase en su propio mundo. Hemos
perdido nuestra identidad: la de no ser nunca los mismos. El cine nos ha hecho
llegar a este sitio olvidado. Venimos aquí a morir de la imaginación.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Peter Pan ahora fuma habanos
y, mientras corretea y espía en los pasillos, espera morir un día no muy
lejano.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Batang","serif";"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://3.gvt0.com/vi/_b3hsLq1dR8/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/_b3hsLq1dR8&fs=1&source=uds" />
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<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Vic Chesnutt, "Sad Peter Pan"<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">*NAG 2009</span> </div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div style="text-align: right;">
</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>Natalia Arbóshttp://www.blogger.com/profile/12349213124695573942noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7404466049918275887.post-28468462654738825762012-04-17T12:33:00.000+02:002012-05-24T20:50:39.667+02:00La bañista<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5IT62UpX0N_j2s6bzQdmFHKmlnVfK6tbDEnHsZqItRs1-SUWpqp4E-ggMeCRvW9TVxO6y6H2dKywjMEkHvs2ITBoDlrFh9UMtfTm3CKMHRq2_Oiy4NWtugRB64TDbTkXr56u3AHoXpOA/s1600/labanistadevalpincon1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5IT62UpX0N_j2s6bzQdmFHKmlnVfK6tbDEnHsZqItRs1-SUWpqp4E-ggMeCRvW9TVxO6y6H2dKywjMEkHvs2ITBoDlrFh9UMtfTm3CKMHRq2_Oiy4NWtugRB64TDbTkXr56u3AHoXpOA/s640/labanistadevalpincon1.jpg" width="424" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La bañista de Valpiçon, Ingres</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 200%;">Aquella casa
siempre me había producido cierto escalofrío. Quizá se debiera a tiernas
pesadillas de infante; aquellas en las que un horrible monstruo, encadenado en
el sótano, aguardaba impaciente mis prietas carnes. O aquel híbrido de árbol y
dragón alado que esperaba en la parte trasera del jardín a que se me escapase
la pelota. O aquel ser de ojos punzantes, en forma de jersey que me miraba
desde el armario hasta que me dormía. Era una casa grande y llena de huecos y
recovecos que favorecían toda clase de tétrica ilusión. Pero entre todos
aquellos lugares que me provocaban sudores y temores, había uno donde sentía el
abrazo seguro de mi ángel de la guarda.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Mi padre tenía
en su despacho una réplica de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La bañista
de Valpinçon</i>, de Ingres. Una obra que desde sus años de estudiante le había
apasionado. Tan pensativa, tan etérea. Con esa parsimonia de quien sabe que
tiene todo el tiempo del mundo. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Todas las
noches, después de cenar, mientras mi madre recogía la cocina y me concedía
unos minutos antes de ir a la cama, me gustaba sentarme en el pasillo y asomar
mi naricita por la puerta de su despacho. Desde allí podía ver a mi padre,
hombre delgado y con bigote a veces un poco descuidado. Con esa lentitud con la
que siempre hacía las cosas, ponía los pies descalzos sobre la vieja y robusta mesa de
madera de roble, encendía la pipa que conservaba de su abuelo y, mirando de soslayo al
cuadro, hablaba a aquella bañista de mirada perdida en un punto que desaparecía
a través del marco que la cobijaba. A veces me quedaba adormilada escuchando
aquellas historias que con tanta dulzura le narraba. Cuando abría los ojos y la
voz susurradora de mi padre se apagaba dando paso al silencio, casi se podía
oír el tenue llanto de la bañista. Cada noche una nueva historia, un llanto
sordo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ0KRyDg6_okB-qkvnMEHpd0PiLmtDy3x_LGnNZHNmNrjuvRF_Y46-F1vHGEdiPhUwwS3caeenHUuVAWl26MIra1ht22ha4NUJypsuYDMzlBthokLSROCKPpYDmVXCi_y8rDCO07C00AQ/s1600/puerta+abierta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ0KRyDg6_okB-qkvnMEHpd0PiLmtDy3x_LGnNZHNmNrjuvRF_Y46-F1vHGEdiPhUwwS3caeenHUuVAWl26MIra1ht22ha4NUJypsuYDMzlBthokLSROCKPpYDmVXCi_y8rDCO07C00AQ/s640/puerta+abierta.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 200%;">Perseguida por
esa imagen, por esa bañista de fría indiferencia y gélido exotismo, una mañana
de abril decidí visitar la vieja casa de Villaviciosa, cuyo silencio desde hace
años no había podido apagar el murmullo de mi padre. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Abrí la
chirriante puerta y noté el crujir de la húmeda madera bajo mis pies
agarrotados por el miedo. Recorrí sigilosamente, como si alguien pudiese
escucharme, la entrada y el pasillo que conducía al despacho de mi padre. Entré
en él, pero ya nada era igual. Sólo quedaban algunos muebles tapados por viejas
mantas y cortinas y un fuerte olor a tabaco impregnado en las paredes que ni el
paso de los años había podido borrar. Busqué a la bañista, pero no estaba en su
sitio, aunque el tiempo le había fabricado un túmulo en la pared. Levanté la
sábana que cubría el escritorio de mi padre pero tampoco la encontré allí. Busqué,
y busqué, debajo de cada mueble, cada manta; busqué desesperadamente aquel
cuadro que necesitaba ver, aunque fuese, sólo una vez. Colgarlo en su sitio,
sentarme en el pasillo y asomar mi naricita por la puerta. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Cuando hube
terminado la inspección por el despacho, revolví el resto de habitaciones. Nada. La bañista había desaparecido. Eché una última mirada a los
recuerdos que había despertado aquella casa y me fui. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Pero antes de cruzar
el umbral de la puerta principal, me pareció oír un sollozo. Como aquellos que
producía la bañista. Segura de que aquel sonido había sido producido por mi
inconsciencia pero demasiado aferrada a la idea de encontrar el cuadro, volví a
entrar en la casa y emprendí la búsqueda. Esta vez, mi guía era aquel tímido
gimoteo que provenía de las paredes. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Subí las
escaleras y giré lentamente la puerta. Ante mis ojos apareció por fin la bañista,
sentada en el borde de la bañera, con la mirada perdida en un punto lejano. La
bañista en todo su esplendor, y sólo para mí. Tímidamente, me acerqué y le
pregunté el motivo de su llanto. Giró la cabeza y dejó ver un rostro quebrado,
deformado en una mueca de tristeza. Mirando
más allá de todos esos rasgos que la ajaban, comprendí todas las horas
que mi padre había invertido en dibujarle una sonrisa o un atisbo de vida. Con
los enrojecidos ojos clavados en los míos, suspiró y suavemente dijo que
mi escultor había moldeado sus mejores rasgos sobre mi gesto. Y ese escultor
era el motivo de su pena. Añoraba profundamente sus historias, pero lo que más
sentía era no haber tenido la oportunidad de agradecerle cada una de ellas, ni
de confesarle lo mucho que le amaba. Dedicándome un bosquejo de sonrisa, calló
mis palabras con su mirada cabizbaja. Tiró el manto que llevaba en el brazo
izquierdo y se dio el baño que desde 1807 esperaba.<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuuY0pkyPZK1nieleOcr2ZLy9hZPhVyzYe0SzjK15Y1pvJVKxvyNZndup3IEwhS-U3nltCuFBL2tXGDR1uHP3lejIDAN2iHRosAQhp3aBs2JoheSKVpXmeXWRNeGEIyEFHj1PA-4yP34Y/s1600/Recuerdos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuuY0pkyPZK1nieleOcr2ZLy9hZPhVyzYe0SzjK15Y1pvJVKxvyNZndup3IEwhS-U3nltCuFBL2tXGDR1uHP3lejIDAN2iHRosAQhp3aBs2JoheSKVpXmeXWRNeGEIyEFHj1PA-4yP34Y/s640/Recuerdos.jpg" width="531" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Nunca más volví
a ver a la bañista en la vieja casa de Villaviciosa. Tampoco la busqué. Porque
cumplí la promesa que le hice aquel día y que ella no quiso escuchar. Cogí <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La bañista de Valpinçon</i> y la coloqué
sobre la tumba de mi padre, para que, estuviese donde estuviese, siguiera
contándole más historias. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/LbAaLdLguLo?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
The Temptations, "My girl"</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">* (NAG 2004)</span><br />
<span style="font-size: xx-small;">Versión mejorada 2012</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;"> </span> </div>Natalia Arbóshttp://www.blogger.com/profile/12349213124695573942noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7404466049918275887.post-85223023969295000332012-04-04T19:48:00.001+02:002012-05-24T20:51:18.131+02:00¡Enséñamela!<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT4_3fl-I-tQWtEzTXltdZ1MKGHXd4xgE9ddt5uNfLEh_MAWgXWeQQGpXzvBKUrxrVwBbW1wHqjm3YC7Naw6zGvonVODqAsq_4avyAKjW7-37mh5fUrx2_eAcp2wENoxiRVyqcxcPE5rU/s1600/ni%C3%B1os+abrazados.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="523" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT4_3fl-I-tQWtEzTXltdZ1MKGHXd4xgE9ddt5uNfLEh_MAWgXWeQQGpXzvBKUrxrVwBbW1wHqjm3YC7Naw6zGvonVODqAsq_4avyAKjW7-37mh5fUrx2_eAcp2wENoxiRVyqcxcPE5rU/s640/ni%C3%B1os+abrazados.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Tenía sólo siete años la primera vez
que me dijo: ¡enséñamela! Yo era un chico tímido y, aunque ella era el amor de
mi vida –entonces ya lo sabía-, no pude hacerlo. Ella esperó paciente, pero al
ver que mi respuesta no llegaba me dijo que era tonto y empezó a reír, de esa
forma nerviosa en la que lo hacen los niños cuando oyen palabras como ‘culo’. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">La segunda vez que me lo dijo fue en
Londres, durante el viaje de fin de curso.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Estábamos en una discoteca y nos
marchábamos a otro sitio. Nos habíamos separado del grupo porque ella
antes de salir quería ir al baño y nadie parecía hacerle caso; así que yo, que
siempre intentaba estar a escasos metros por si me ‘necesitaba’, me
quedé esperando al otro lado de la puerta. Ésta, de repente, se abrió y me
ofreció la visión más bonita que nunca he tenido ni tendré: el coño de Claudia. Se ruborizó e, intentando que el paquete de kleenex que llevaba en la boca
no se cayese ni su bolso rozase el suelo, le <i>arreó </i>una consistente patada a la
puerta. Al cabo de unos minutos, salió del
baño atusándose la falda y se puso frente al espejo.<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span></span><br />
<br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font: 7pt "Times New Roman";">- </span></span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Muy
bien – me dijo - ¡enséñamela!</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Yo titubeé y mi cara debió asemejarse
bastante a un símbolo de interrogación porque ella continuó:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">- Sí,
sí, has oído bien. ¡Enséñamela! Es lo justo.</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Tenía razón, así que miré a uno y
otro lado para cerciorarme de que no había nadie más y se la enseñé. Satisfecha
asintió y nos marchamos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Aunque parezca imposible, sí, hubo
una tercera vez en que me lo pidió.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/okJwIm07hHY?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
The Cynics, 'Girl, you're on my mind'</div>
<br />
<div style="text-align: right;">
</div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">* (NAG 2012)</span></div>
<div style="text-align: right;">
</div>
</div>Natalia Arbóshttp://www.blogger.com/profile/12349213124695573942noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7404466049918275887.post-26361083717970820272012-03-14T02:56:00.003+01:002012-05-24T20:51:57.403+02:00La indecisión es la madre de la nada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDSiz2NQWETvy8FvLE-INM08hglPo4Ts6GRIn5Zt7gTLiScx7B7ygPViQ4b0Kbd7ge1GxwitECvGVSpl1FlG5GO_np0-sWkpYNio3_Po8uPRyvh6ImOq7lZYjOVz7T7B9y2EmXuWqvdWE/s1600/sin-nada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="414" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDSiz2NQWETvy8FvLE-INM08hglPo4Ts6GRIn5Zt7gTLiScx7B7ygPViQ4b0Kbd7ge1GxwitECvGVSpl1FlG5GO_np0-sWkpYNio3_Po8uPRyvh6ImOq7lZYjOVz7T7B9y2EmXuWqvdWE/s640/sin-nada.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía de<a href="http://www.fotocommunity.es/pc/account/myprofile/1269952" target="_blank"> JValentina</a> </td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Confundí las palabras con las
intenciones</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y las intenciones con los hechos</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y me quedé rodeada de nada;</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
con ciempiés recorriendo mi piel,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
con monos vendando mis ojos,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¡cómo me duele la espalda!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¡Cómo me pesan los bolsillos! </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Llenos de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">síes</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">noes</i>,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
llenos de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">quizás</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">talveces</i>,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ahoranós</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">quizamastardes</i>,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">quevengaotroylohagapormí</i>.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y la nada me acuna,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
con su dulce ronroneo embaucador,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
sus <i style="mso-bidi-font-style: normal;">blablablás</i> y sus <i style="mso-bidi-font-style: normal;">bla-bla-blás</i>;</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y yo me siento a gusto,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
en un estado de perfecta placidez
ficticia</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
que me reconforta erróneamente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y las agujas siguen inexorables
su camino,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y se clavan en mi piel blanda</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
formando moratones de
inconformismo</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
disfrazado de banalidad,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
tornando en colores que marcan el
tiempo que se escapa</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y que en la nada no corre, repta.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y los ciempiés ya llegan a mis
rodillas</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y las acarician con sus patitas suaves</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
dando agradables masajes de
destrucción</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
que devoran lo poco que quiero
que quede de mí.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y los adverbios cada vez son más,
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y pesan más,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y son más grandes;</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y para intentar menguar su peso</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
mi cuerpo convulsiona esperando
que salgan despedidos,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
como si un leve bailoteo fuera
suficiente para hacerlos salir sin más.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Es la nada,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
me mantiene en estado de
parálisis,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y los ciempiés trepan,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y los adverbios pesan,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¡cómo me duele la espalda!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/tvLHr02PiNk?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Funki Porcini, 'This ain't the way to live'</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 19px;"><b><i><br /></i></b></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">*(NAG, 2012)</span> </div>Natalia Arbóshttp://www.blogger.com/profile/12349213124695573942noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7404466049918275887.post-43980127026817263342012-03-09T12:30:00.000+01:002013-03-21T14:27:54.191+01:00¿Cómo lo hiciste?<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFR66umztKAuwI80HZCowYrch6aSSxs1Vq1Ngu296OXRqghBtwa_v6Y6a_2UjTQBYncCp296j77rI7_ESqAt71P3N1SdwV1S22AlV5EHWXaWJ27m79iTDRcg2i8269Mf9eK0pASqLZiWM/s1600/gato+lluvia%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFR66umztKAuwI80HZCowYrch6aSSxs1Vq1Ngu296OXRqghBtwa_v6Y6a_2UjTQBYncCp296j77rI7_ESqAt71P3N1SdwV1S22AlV5EHWXaWJ27m79iTDRcg2i8269Mf9eK0pASqLZiWM/s640/gato+lluvia%5B1%5D.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br />
Sentada en el suelo, limpiaba el cuchillo con el que acababa de trocear a
su gato. Lo hacía parsimoniosamente, tarareando una de esas canciones que tan
de moda estaban en la radio. Daba vueltas a la afilada arma y se aseguraba de
que cada recoveco quedase sin mácula. Veía su rostro reflejado en el metal; un
rostro sin gesto, de fulgurantes ojos verdes, nariz chata y mentón elegante,
moteado de gotas rojas. Cuando dio por concluida su tarea, lo guardó en un
cajón de la cocina y volvió al salón, plegó el plástico que albergaba los
restos de su gato y lo tiró a la basura.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
La mañana se levantó perezosa, con el cielo pintado de negro, amenazante,
dispuesta a desbordar su ira en las aceras. Se irguió en la cama, se acercó a
la ventana, la abrió y, sacando medio cuerpo fuera, cerró los ojos y sonrió. Le
gustaban las mañanas oscuras, que poseían ese halo de nocturnidad, en las que
era necesario iluminar los objetos para verlos. Se dio cuenta de que, a pesar
de lo que pudiera parecer, no hacía frío. Aún así se puso la bata, algo
infantil, que reposaba a los pies de su cama y fue descalza a tirar la basura
en el contenedor de la esquina. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
A eso de las doce de la mañana, salió al porche del bloque que albergaba
la oficina en la que trabaja para fumarse un cigarrillo. Allí habló con María,
la de administración, sobre las reformas que estaba llevando a cabo su empresa.
Las dos mujeres estaban de acuerdo en que era intolerable aceptar las nuevas
condiciones, en que al nuevo jefe, compañero suyo hasta hace bien poco, le
habían invadido aires de grandeza y pretendía seguir escalando puestos a base
de torturar al trabajador para que sus jefes apreciasen sus dotes de mando.
Pero las dos mujeres también sabían que en aquella pequeña oficina una
revolución era imposible, ya que entre sus empleados, no más de doce, el
espíritu rebelde era una cualidad ausente. Almas grises, enfundadas en trajes
baratos. Mientras se les consumían los últimos milímetros de cigarrillo,
llegaron a la conclusión de que dos eran las únicas opciones: dimitir o
consentir en tolerar aquella situación, como ya se dijo antes, intolerable.
Miraron en direcciones opuestas y, apagando los cigarrillos, entraron en el
edificio sin dejar claro qué postura adoptaría ninguna de ellas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
El día se le pasó rápido y sintió una enorme alegría cuando vio en el
reloj del ordenador que ya era la hora de marcharse. Recogió sus cosas y
declinó, amablemente, la invitación de María de tomarse unas cañas. Tenía ganas
de llegar a casa. Quizá esa ilusión fue la que hizo que el trayecto en metro le
pareciese mucho más corto de lo habitual y no reparase, siquiera, en la gente
que compartía con ella dicho habitáculo. Tenía la costumbre de observar
detenidamente a su alrededor y fantasear con la vida de aquellas personas que,
por unos minutos, compartían la suya. Como la de aquel señor que se sentó
enfrente de ella el día anterior, que tenía las uñas negras y rostro cansado y
alicaído (aunque a veces, estas dos cosas se confundan, ella sabía muy bien
cómo diferenciarlas), y que supuso que se trataba de un mecánico al que
acababan de despedir de su trabajo y volvía a casa preguntándose cómo haría
ahora para mantener a su mujer y a su hijo de tan sólo tres años, al que
imaginó mal vestido, lleno de babas y atacado por una tos que nunca cesaba. O
la de la jovencita que compartía asiento con el mecánico y llevaba una falda
muy corta que dejaba entrever una celulitis incipiente que ella parecía no ver,
ya que llevaba unas fotos, que, seguramente, acababa de hacerle un fotógrafo,
que, a ciencia cierta, habría intentado sobrepasarse con ella, para llevarlas a
aquella agencia de modelos que había descubierto un día por internet, de tan
supuesta afamada reputación, según rezaba la propia página, y que, en realidad,
se trataba más de una agencia cuyos logros se resumían no en las pasarelas ni en
las portadas de las revistas sino en los programas basura de televisión, en los
que la gente hace todo tipo de aberraciones para después labrarse un futuro
como comentarista político en las tertulias de los matinales. Se la imaginó al
lado de aquellas presentadoras de alto copete comentando que la vicepresidenta
de cual se había excedido en su maquillaje y que, por eso, había disminuido la
intención de voto por su partido.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Cuando llegó a casa se tumbó sobre el charco de sangre que aún yacía en
el suelo del salón y, tras dar varias vueltas, se desnudó, quemó la ropa que
llevaba puesta, ahora manchada por la intensidad de aquel rojo magenta cegador,
en el bidé del cuarto de baño y se dio una ducha mientras retomaba el tarareo
de la canción de la noche anterior. Antes de cenar, decidió fregar el suelo de
toda la casa y bajar en bata a tirar la ropa quemada y la mopa que acababa de
usar.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP9VQtUTPKXLBaCGP5QzqdmAOA3ddrlHoX_7w_cdXG6tZGaLivgMbSmqn3VMpQfjbeiB1O2AyhifyV8GuzdjbQdq7e7PKlIGBVh16QpqPEDUGGHnSX_7TDx1_X_aXC80hWfNWs5eQ60qQ/s1600/sangre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP9VQtUTPKXLBaCGP5QzqdmAOA3ddrlHoX_7w_cdXG6tZGaLivgMbSmqn3VMpQfjbeiB1O2AyhifyV8GuzdjbQdq7e7PKlIGBVh16QpqPEDUGGHnSX_7TDx1_X_aXC80hWfNWs5eQ60qQ/s400/sangre.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
A la mañana siguiente, se levantó un poco antes para volver a fregar el
apartamento; cogió una camiseta de su armario y lo hizo a la vieja usanza, como
lo hacían antes las mujeres, antes de que el inventor español Jalón Corominas
le pusiese un palo de escoba al mocho. Tiró la camiseta al contenedor y llegó
tarde al trabajo, donde comentó con María su hazaña de otra era y ambas bromearon con la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">fregona</i> de la oficina sobre la
posibilidad de que don Manuel no hubiese inventado el actual artilugio y ella
sufriese una bursitis terrible en las rodillas. No hay que decir que a la
señora de la limpieza no le hizo tanta gracia como a ellas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
A la salida de la oficina, le pareció una gran idea ir a tomar un cóctel
a un bar próximo a su casa. No tenía muchas amigas, así que decidió ir sola; le
gustaba la idea de sentarse en uno de aquellos cómodos sofás, fumar un
cigarrillo detrás de otro, escuchar una excelente música de jazz, que aislaba
del resto de sonidos del garito sin dificultad, mientras tamborileaba con sus
finos dedos de uñas coloridas en sus piernas cruzadas. Cuando ya iba por su
segundo Bloody Mary, un hombre de unos treinta y cinco años, pelo cano, robusto
y bien vestido se acercó a ella y le confesó que llevaba un buen rato
observándola desde la barra, mientras con los ojillos le preguntaba si podía
sentarse a su lado. Ella hizo un gesto de resignación con el que pretendía
indicarle que si bien le disgustaba la idea no oponía total resistencia. El
hombre se sentó y se presentó como Roberto Jalón; ella sonrió, era el segundo
Jalón del día y la idea de que nunca antes hubiese conocido a nadie con ese
apellido y ahora se topase con dos en tan corto espacio de tiempo le hizo
pensar que su presencia allí tenía algo de augurio de un destino compartido.
Mientras abría una nueva cajetilla de tabaco y encendía un pitillo, le miró
fijamente a los ojos y le dijo: anteayer maté a mi gato. Como ya había
presagiado, el hombre no se levantó, ni siquiera hizo una mueca de extrañeza ni
se vio en la tesitura de intentar disimular un gesto que no acudió a su rostro
de forma natural. Yo lo he intentado varias veces, pero nunca he conseguido
reunir el valor suficiente, contestó. Cualquier otra persona hubiera pensado
que esta afirmación respondía a un juego tácito, pensaría que su interlocutor
no creía en la veracidad de las palabras pronunciadas e intentaba seguir la
chanza, con el fin de dar a entender que si realmente lo que quería era
asustarle y que se marchara no lo iba a conseguir tan fácilmente; pero ella no,
ella le creyó y sonrió. Puedo ayudarte…, si quieres. El poco tiempo de que
había dispuesto para observar a su acompañante le fue suficiente para divagar
acerca de su vida. Se imaginó a un hombre con un buen trabajo, que si bien no
podía permitirse grandes lujos tampoco tenía problemas para llegar a fin de
mes. No se había casado, pero sí había tenido una relación hace años que le
hizo sufrir y, desde entonces, no había tenido relaciones serias con nadie,
aunque desde hacía unos meses se había planteado una nueva vida en la que las
mujeres tenían cabida como algo más que un mero objeto. Era obvio que el gato
no era suyo, sino de su <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ex</i>, y en su
nueva vida no tenía lugar, por lo que realmente había pensado en varias
ocasiones acabar con él. En su nuevo proyecto vital tampoco encajaba su actual
trabajo, que ella estaba segura había decidido dejar en un tiempo no superior a
un mes y dedicarse, quizá, a un sueño de infancia frustrado. Le imaginaba en su
piso, un ático en el centro, con sus elegantes muebles y un montón de recuerdos
que acababa de almacenar y tirar en el contenedor de la esquina contigua a su
casa. Le imaginaba leyendo a Kafka y a otros grandes escritores alemanes,
arrancando las hojas que le disgustaban, tachando las frases que no le
encajaban en la narración y creando sus propias historias a partir de los
espacios en blanco que dejaba. Le divertía pensar que no tenía respeto por
nada. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
No, prefiero que me enseñes cómo lo hiciste.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheVSHJaCmzHtCWj_UdaJTgOSK3SeOTwLqMWgPeRL3mquiQEubRtBhPQa2h5duUSfnNI-ENMM7z7zmLgFdrG27XOjFqS1NkfGc0cPFfGQKGX8EkO15q_RXKisRJzjyy_kUqMUVdVCzUySw/s1600/cocktail+de+humo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheVSHJaCmzHtCWj_UdaJTgOSK3SeOTwLqMWgPeRL3mquiQEubRtBhPQa2h5duUSfnNI-ENMM7z7zmLgFdrG27XOjFqS1NkfGc0cPFfGQKGX8EkO15q_RXKisRJzjyy_kUqMUVdVCzUySw/s400/cocktail+de+humo.jpg" width="294" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Al cabo de veinte minutos llegaban al apartamento de ella, que, muy
protocolariamente, le sirvió una copa y le invitó a sentarse en el sofá. Desde
allí le señaló el lugar exacto en el que, hasta pocas horas antes, había
brillado el charco de sangre, el lugar en el que por fin había terminado con
aquel sueño molesto que la perseguía desde hace tiempo, el lugar que ella
entendía como el de su victoria. Roberto apuró su copa casi de un trago y,
faltando al trato protocolario que ella le había dedicado al entrar, dijo que
tenía hambre y que si era posible comer algo, que no fuera gato, bromeó, lo que
no le gustó mucho a ella. Le indicó que la acompañase con un gesto de cabeza y
ya en la cocina fue relatando en voz alta lo que iba encontrando en el
frigorífico. Queso está bien, gracias. Mientras ella cogía el semicurado, le
indicó en qué cajón podía encontrar los cuchillos y dónde estaba la tabla de
madera. Al darse la vuelta, sonrío. Ése es el cuchillo con el que troceé al
gato. Roberto quitó el plástico que protegía la cuña de queso y se cortó un
buen trozo que apuró casi sin respirar. Tenía unas manos grandes, bien
cuidadas. Ella las estaba observando cuando Roberto comenzó a hablar. Aquella
cocina le recordaba a la que había en su antigua casa, un pisito acogedor en el
Paseo de Gracia de Barcelona, que, supuso ella, compartió con su <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ex</i>. La cocina era grande, con una gran
isla en el centro y un enorme ventanal bajo el que descansaba un banco lleno de
cojines de alegres motivos. Sin duda, era lo mejor de la casa. Eso dijo él.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
El silencio se hizo espeso, asfixiante; mientras, Roberto escudriñaba los
rincones y terminaba el último pedazo de queso que había sobre la mesa. Ella
seguía imaginando su vida. Informático, sin duda era informático. Tenía esos
ojillos vidriosos y la mirada perdida y entrecerrada de los que pasan tantas
horas enfrente de un ordenador que ya no saben mirar de otra manera si la luz
de la estancia no es la que proyecta una pantalla. Le imaginaba en un enorme
despacho, que distaba mucho de las tres <i style="mso-bidi-font-style: normal;">semiparedes</i>
que limitaban su espacio en la oficina, aporreando sin cesar las teclas,
cogiendo el teléfono malhumorado y malhumorándose más al haberlo colgado. Tenía
un carácter fuerte, sin duda, y estaba acostumbrado a salirse con la suya.
¿Cómo lo hiciste? Serían aproximadamente las diez de la noche. Después del
trabajo me fui al bar en el que nos hemos conocido hoy y tras dos Bloody Mary
me marché. Cuando llegué tenía hambre, así que abrí la nevera, más como un acto
reflejo que como otra cosa, pues ya sabía que estaba vacía. Aún así, la abrí y
cerré un par de veces hasta que comprobé que, en cada ocasión, siempre aparecía
lo mismo: un trozo de queso, un par de yogures, un brick de leche y un tomate
en los inicios de la putrefacción. Vamos, lo mismo que te he ofrecido hace un
rato. Pero no pienses mal, dijo entre risas, no maté al gato para comérmelo. En
ese momento, el gato entró por la ventana de la cocina. El jodido gato era un
desagradecido y se pasaba más tiempo fuera de casa que dentro. Sólo venía a
comer y a dormir. Siempre me ha caído mal, con ese aire de suficiencia y sus
continuos bufidos. Espera, espera, enséñame cómo lo hiciste. Desde el
principio. Ella, algo molesta, se levantó de la banqueta y se dirigió a la
puerta de entrada, seguida de Roberto. Allí fingió cerrar la puerta. Mirando al
techo y arrastrando los pies en pasos cortos se dirigió a la nevera, como para
dar a entender con eso que le parecía una tontería todo aquello. Ya enfrente
del frigorífico, lo abrió y lo cerró un par de veces. Luego se dirigió a la
ventana y cogió un cojín alargado que reposaba sobre el banco. Lo movió
simulando el contoneo del gato por toda la cocina, hasta que se detuvo de nuevo
enfrente de la nevera. Frotó el cojín contra su pierna mientras ronroneaba e
hizo el amago con la otra mano de acariciarlo, pero en ese momento soltó un
gran bufido y fingió que el gato echaba a correr. El jodido gato casi nunca me
dejaba acariciarle, siempre me huía y salía corriendo, el muy… Pero no sé
porqué me obcequé en que quería acariciarle y le perseguí por la cocina,
llamándole con mi voz más dulce: “gato de los cojooones… ven aquí gatito,
ven…”. A la vez que relataba los hechos, recreaba la escena. Roberto lucía una
media sonrisa. Total, que después de perseguirle por toda la casa, me harté y
empecé a tirarle las cosas que iba encontrando a mi paso; pero, claro, ya te
habrás dado cuenta de que no tengo muchas cosas en el salón y no era plan de
tirarle la tele. Así que… En ese momento se quitó un zapato y lo lanzó contra
el lugar en el que había estado el charco de sangre. ¡Paf! Con la suerte de que
se le clavó el tacón en la cabeza y quedó moribundo sobre el suelo. Aún no
estaba muerto, y cuando me acerqué para acariciarle, el muy jodido gato me
arañó. Recogí el zapato y empecé a clavarle el tacón por todo su cuerpecito,
hasta que exhaló el último de sus asquerosos bufidos. Roberto observaba
interesado cómo clavaba el zapato en el cojín que hacía las veces de gato. Ya
más calmada, me dirigí hacia la cocina, cogí el cuchillo con el que te has
cortado el queso hace un rato y lo troceé. Y allí mismo, en el salón, se puso a
destrozar el cojín. Y eso es todo. ¿Qué hiciste con los trozos? Un guiso, ¡no te jode! Pues tirarlos al contenedor, ¿qué iba a hacer? Roberto
afirmó con la cabeza, satisfecho. Ella abandonó los restos del cojín y el
cuchillo en el suelo y puso dos copas más. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMYIciMI-mWuTbAW72UlZWbYPaZe7CHnv_fjMgct-hHN6aGRBv-j0EhMtP6tAWJC1oqhiEhkNUNLNFYg-OMTA4qRTPugxplFGgcRQQ9fv_sfmEDkL8gKAxLJpTbg1TDi9mAqwv65l1NTM/s1600/4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMYIciMI-mWuTbAW72UlZWbYPaZe7CHnv_fjMgct-hHN6aGRBv-j0EhMtP6tAWJC1oqhiEhkNUNLNFYg-OMTA4qRTPugxplFGgcRQQ9fv_sfmEDkL8gKAxLJpTbg1TDi9mAqwv65l1NTM/s640/4.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía de <a href="http://misojosdecanon.blogspot.com/" target="_blank">Almudena Arbós</a></td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Mientras hablaban de trivialidades, ella seguía dando rienda suelta a su
imaginación. Estaba convencida de que Roberto conducía un Audi A4 y que, algún
día de esta semana, o quizá la próxima, se dirigiría en su coche a su oficina
con una carta de dimisión, que presentaría al jefe con la misma media sonrisa
que había mostrado durante el relato de la muerte del gato. Abriría la puerta
del despacho del director sin llamar, ya se ha dicho que ella le imaginaba sin
respeto por nada, que, por la fuerza empleada, chocaría contra la roja pared,
dejando algunos trocitos de pintura en el suelo. Su jefe empezaría a gritar por
tal comportamiento y entonces él le graparía la dimisión en la frente. En
realidad, esto último no lo pensaba en serio, pero le divertía imaginar que
pudiese suceder de esa manera. Después, volvería a su coche, con el maletero
lleno, y emprendería un viaje muy largo, quizá hasta Suiza, sin más paradas que
las necesarias para comer o dormir unas pocas horas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Mientras Roberto hablaba sobre algo que poco o nada le interesaba a ella,
ésta le interrumpió. Espera un momento, hay una cosa que tengo que hacer. Cogió
el móvil de su bolso y comenzó a escribir un mensaje de texto. “María, mañana
no voy a ir a currar, he decidido que lo dejo. Ya apareceré por ahí para
presentar mi dimisión. Si pregunta Fonso, mándale a la mierda”. Ya se imaginaba
alquilando un coche que la llevaría de camino a Suiza, sin más paradas que las
necesarias para comer o dormir unas pocas horas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Cuando volvió a guardar el móvil, Roberto retomó su charla, pero ya ella no
podía escucharle, tenía la mente demasiado ocupada en elucubraciones acerca de
su futuro. Se imaginaba haciendo su primera parada en Barcelona. Iría al Paseo
de Gracia e intentaría adivinar en qué edificio había vivido Roberto, en qué
piso, cómo estaría amueblado, dónde estaría situada su empresa, qué camino
escogería para dirigirse hacia ella, etc.; así hasta un número inimaginable de
supuestos. Luego, previa parada para descansar en cualquier pueblecito que se
abriera en su camino, iría a Paris. ¿Qué te parece? ¿Qué? Perdona, me temo que estaba en otro
sitio. ¿Qué decías? Roberto la miró de arriba a abajo y luego de abajo a
arriba, molesto. Supongo que nada interesante, contestó. Ella intentó
disculparse, no con demasiado aplomo, alegando que al día siguiente comenzaría
para ella una nueva vida y que estaba embebida en sus planes. Por un momento, pensó
en compartirlos con él, pero rápidamente desistió de esa idea. No, en serio, ¿qué
decías?, dijo pensando que él, que estaba visiblemente ofendido, se marcharía
sin más. Nada interesante, sólo que ayer maté a mi novia. Ella le miró y preguntó por qué, aunque después de pronunciadas
estas palabras se dio cuenta de que no había correspondido a la cortesía que él
le había mostrado cuando en ningún momento formuló aquella pregunta sobre la
historia del gato. Roberto la miró, se acercó un poco a ella. Ven, te voy a
enseñar cómo lo hice.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/PuUJFfjTCZE?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
Guadalupe Plata, 'Gatito'<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">* (NAG, 2010)</span></div>
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Natalia Arbóshttp://www.blogger.com/profile/12349213124695573942noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7404466049918275887.post-5502396963746289442011-12-01T21:25:00.001+01:002011-12-01T21:31:28.315+01:00La más rápida<div style="font-family: inherit;">
<span style="font-size: small;">¡¡Aún no he escrito nada y ya tengo mi primer seguidor!! Muchas gracias, <a href="http://misojosdecanon.blogspot.com/">Almudena</a>, por tu fidelidad a ciegas :)</span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>Natalia Arbóshttp://www.blogger.com/profile/12349213124695573942noreply@blogger.com1